Les Passages — Réflexions écrites
Nous apprenons très tôt à reconnaître l’amour dans ce qui nous rapproche.
Une main que nous cherchons. Une présence que nous désirons. Une parole qui nous rassure. Quelqu’un qui nous choisit et auprès de qui nous sentons que nous avons une place.
Nous apprenons beaucoup moins à reconnaître l’amour lorsqu’il ouvre la main.
Et pourtant, vient un moment où aimer nous conduit précisément là : à cette frontière presque invisible entre aimer quelqu’un et éprouver le besoin de le retenir.
Cette frontière traverse peut-être chacun de nous.
Une réflexion
Lorsque nous disons « Je t’aime », nous croyons parler uniquement de l’autre.
Ces mots peuvent pourtant contenir tout un monde.
Il y a ce que nous donnons.
Et puis il y a ce que nous espérons.
Reste près de moi.
Choisis-moi.
Aime-moi aussi.
Ne change pas.
Ne t’éloigne pas de moi.
Ces mouvements ne rendent pas notre amour moins vrai.
Ils révèlent simplement que l’amour humain voyage souvent avec nos blessures, nos attachements, nos besoins, nos souvenirs et nos peurs.
Nous aimons avec tout ce que nous sommes.
Et il arrive que, sans même nous en rendre compte, nous demandions à la personne aimée de protéger quelque chose en nous qui tremble.
Le désir de proximité devient un besoin de certitude.
Le désir d’être aimé devient un besoin d’être choisi.
Le désir de partager devient une peur de perdre.
Et l’amour commence doucement à porter une responsabilité qui ne lui appartenait peut-être jamais : celle de nous rassurer devant l’impermanence.
Car sous notre besoin de retenir se trouve peut-être une vérité plus ancienne.
Nous savons que tout ce que nous aimons peut changer.
Une relation peut se transformer.
Un enfant grandit et suit son propre chemin.
Une amitié prend une autre forme.
Une personne aimée entend un appel qui l’éloigne de nous.
Un corps vieillit.
La vie met les êtres en mouvement.
Et un jour, même lorsque personne ne choisit de partir, la mort sépare ce que nos mains auraient voulu tenir un peu plus longtemps.
C’est peut-être aussi pour cela que nous retenons.
Une part de nous sait déjà que rien de vivant ne peut nous être garanti.
Aimer sans retenir n’est donc pas une manière supérieure d’aimer.
C’est apprendre, très doucement, à aimer sans demander à l’amour de nous protéger contre la possibilité de perdre.
Nous pouvons dire :
J’aimerais que tu restes.
Sans transformer ce désir en exigence :
Tu dois rester.
Nous pouvons reconnaître :
Ton absence me ferait souffrir.
Sans faire de cette douleur une dette que l’autre doit porter.
Nous pouvons offrir notre amour sans déposer secrètement entre les mains de l’autre un contrat lui demandant de nous aimer de la même façon.
Car aimer quelqu’un, c’est aussi rencontrer un être que nous ne posséderons jamais entièrement.
Cette personne existait avant notre rencontre.
Elle porte un monde intérieur que nous ne connaîtrons jamais complètement.
Des souvenirs que nous n’avons pas vécus.
Des blessures que nous ne pouvons guérir à sa place.
Des appels que nous ne pouvons entendre pour elle.
Un chemin qui demeure le sien.
Nous pouvons marcher ensemble très longtemps.
Nous ne pouvons devenir le chemin de l’autre.
Il y a une profonde humilité à reconnaître ceci :
Je t’aime, et tu ne m’appartiens pas.
Ta liberté peut trouver sa place dans mon amour.
Elle en révèle peut-être quelque chose de plus profond.
Quand l’amour devient lumière
Dans une réflexion sur la déclaration d’amour, Omraam Mikhaël Aïvanhov nous laisse une image :
« Le seul moyen qu’on ait le droit d’employer pour attirer l’amour, c’est la lumière. »
Il évoque ensuite les dons de lumière spirituelle que nous pouvons offrir à la personne aimée.
Demeurons un instant auprès de cette image.
Car si nous retirons de l’amour la possibilité de posséder, de convaincre, de retenir ou d’obtenir, une question demeure :
Que devient toute cette force d’amour qui vit encore en nous ?
Elle continue d’exister.
Elle cherche peut-être simplement une autre manière de se manifester.
Elle devient lumière.
Une lumière offerte librement, sans attente secrète de recevoir l’amour en retour.
Car même la lumière pourrait devenir une manière plus subtile de retenir.
Une lumière sans contrat.
Penser à quelqu’un avec bienveillance.
Souhaiter intérieurement que son chemin soit éclairé, même lorsqu’il s’éloigne du nôtre.
Se réjouir de ce qui l’aide à grandir.
Respecter ce qui l’appelle.
Laisser sa liberté respirer, même lorsque la peur nous visite.
Et accueillir le fait que l’autre n’a pas toujours besoin de connaître tout ce que nous lui offrons intérieurement.
Il existe peut-être un amour qui continue de vivre sans avoir constamment besoin d’être vu.
Il demeure réel, même lorsqu’il ne reçoit aucune réponse immédiate.
Il rayonne.
Cette distinction est importante.
Car nous pouvons encore offrir de la lumière en espérant secrètement qu’elle ramènera quelqu’un vers nous.
Bénir tout en attendant.
Donner en espérant être choisi.
Laisser partir en regardant derrière notre épaule pour voir si l’autre revient.
La main semble ouverte, et pourtant quelque chose en elle retient encore.
Aimer sans retenir nous conduit peut-être plus loin.
Jusqu’à cet endroit où même notre lumière cesse d’être une invitation au retour.
Elle devient simplement une manière d’aimer.
La lumière elle-même nous offre cette contemplation.
Elle se pose sur une fleur sans demander à la fleur de lui appartenir.
Elle traverse une fenêtre sans demander à la maison de la retenir.
Elle éclaire un chemin qu’elle ne parcourra jamais.
Elle révèle la beauté de ce qu’elle touche sans chercher à devenir cette beauté.
Puis elle poursuit sa route.
La lumière touche sans saisir.
L’amour peut peut-être devenir une telle présence.
Quelque chose de plus doux :
Je t’aime, et puisse cet amour devenir en moi une lumière qui respecte ta liberté.
Une lumière qui accompagne sans diriger.
Qui réchauffe sans retenir.
Qui bénit sans intervenir.
Qui peut continuer d’exister lorsque deux chemins prennent des directions différentes.
Alors l’amour dépend de moins en moins de ce qu’il reçoit pour reconnaître sa propre existence.
Il cesse progressivement de faire de l’autre la preuve de notre valeur.
Peu à peu, il devient en nous une qualité de présence.
Et c’est peut-être là que l’amour commence véritablement à nous transformer.
Lorsque notre manière d’aimer laisse davantage de lumière en nous, autour de nous et jusque dans la liberté que nous accordons à l’autre.
Le cadeau du Passage
Nous croyons parfois devoir choisir entre retenir et perdre.
Comme si ouvrir la main signifiait nécessairement laisser disparaître ce que nous aimons.
Il existe peut-être un autre espace.
Tenir sans enfermer.
Être proche sans posséder.
Aimer sans faire de la présence de l’autre une garantie.
La main ouverte est aussi celle qui accueille.
Celle qui reçoit sans saisir.
Celle qui touche sans emprisonner.
Et lorsqu’elle cesse de retenir, elle ne demeure pas nécessairement vide.
Quelque chose peut encore y reposer.
La gratitude.
La tendresse.
La bénédiction.
La lumière.
Nous découvrons peut-être alors que certains liens deviennent plus vrais lorsqu’on leur permet de respirer.
Et que laisser l’autre libre peut simplement retirer de l’amour ce qui ne lui appartenait pas.
Une lumière à emporter
Au terme de ce Passage, il n’existe peut-être aucune manière parfaite d’aimer.
Seulement une conscience plus fine de ce qui se mêle parfois à notre amour.
Notre désir.
Notre peur.
Notre besoin d’être choisi.
Notre besoin de retenir.
Et quelque part au milieu de tout cela, quelque chose de plus doux qui ne demande peut-être rien.
Une question peut alors demeurer auprès de nous :
Si je n’avais rien à obtenir, rien à retenir, rien à garantir… que resterait-il de mon amour ?
La réponse peut se révéler doucement dans notre manière d’aimer.
Comme la lumière.
Elle touche.
Elle éclaire.
Elle réchauffe.
Et elle laisse libre.
Ce qui demeure est peut-être précisément ce qui, depuis le commencement, appartenait véritablement à l’amour.