Les Passages — Réflexions écrites
Il arrive un moment où la question du sens de notre vie devient plus lourde que la vie elle-même.
Nous nous demandons ce que nous sommes appelés à accomplir, qui nous devons devenir, ou ce que nous devons laisser derrière nous pour que notre passage sur terre ait compté.
Et si la valeur d’une vie ne se mesurait pas uniquement à ce qu’elle produit, transforme ou réalise ?
Et si une part du sens le plus profond commençait lorsque nous cessons de demander ce que notre vie doit devenir pour habiter pleinement celle qui est déjà là ?
Une réflexion
Nous vivons dans un monde qui nous apprend souvent à mesurer une vie à ce qui se voit.
Qu’avez-vous construit ?
Qu’avez-vous accompli ?
Qui avez-vous aidé ?
Que restera-t-il après votre départ ?
Même le chemin spirituel peut discrètement devenir un autre lieu de performance.
Nous cherchons notre raison d’être. Notre mission. La raison de notre présence ici. Nous nous demandons si nous faisons assez, si nous devenons assez, si nous contribuons suffisamment.
Et sous toutes ces questions, une autre demeure presque inaperçue :
Ma vie a-t-elle de la valeur si je n’en fais rien d’extraordinaire ?
Il y a une beauté réelle dans l’accomplissement.
Dans le fait de créer, de construire, de servir, de prendre soin, d’enseigner, de guérir, de découvrir, d’élever une famille, de cultiver un jardin, d’écrire un livre ou d’offrir au monde quelque chose qui a du sens.
Le poids apparaît lorsque nous demandons à ces réalisations de prouver la valeur de notre existence.
Et si nos gestes n’avaient jamais eu à justifier notre être ?
Et si, au contraire, ils pouvaient naître de lui ?
Nous pouvons créer parce que quelque chose en nous aspire à prendre forme.
Nous pouvons aider parce que la compassion appelle nos mains.
Nous pouvons parler parce qu’une vérité cherche sa voix.
Nous pouvons faire de la musique simplement parce que la musique existe.
Et il arrive que la lumière joue du piano dans une pièce vide.
Personne n’applaudit.
Personne ne sait même que cette musique a été jouée.
Et pourtant, la pièce a connu la musique.
La personne qui jouait l’a connue aussi.
Quelque chose de beau a existé pendant ces quelques minutes, sans avoir à devenir davantage.
Une grande part de la vie ressemble peut-être à cela.
La lumière ne se présente pas toujours de manière spectaculaire.
Parfois, elle prépare le souper.
Parfois, elle écoute.
Parfois, elle pense à téléphoner.
Parfois, elle s’assoit auprès d’une personne endeuillée, sans chercher à lui enlever son chagrin.
Parfois, elle écrit quelques mots qu’une autre personne découvrira précisément le jour où elle en aura besoin.
Parfois, elle choisit la tendresse alors que la dureté aurait été plus facile.
Parfois, elle veille simplement à ne pas ajouter de souffrance à un monde qui en porte déjà tant.
Ces gestes ne reçoivent peut-être aucun applaudissement.
Ils ne témoignent d’aucune grande mission accomplie.
Et pourtant, quelque chose a changé parce que nous étions là.
Une pièce est devenue plus accueillante.
Quelqu’un s’est senti moins seul.
Un repas est devenu un lieu de rencontre.
Une personne effrayée s’est sentie entendue.
Un silence est devenu une présence partagée.
Un peu plus d’amour est entré dans le monde.
Nous avons peut-être cherché notre raison d’être uniquement là où elle pouvait recevoir un nom.
Et si elle habitait aussi la qualité de notre présence ?
Alors la question commence à changer.
Au lieu de nous demander seulement : qu’est-ce que je suis censé accomplir ?
Nous pouvons commencer à nous demander : à quel point puis-je être pleinement ici ?
Ici, avec un autre être humain, sans avoir besoin de le changer.
Ici, auprès de la souffrance, sans chercher immédiatement à la réparer.
Ici, devant la beauté, sans avoir besoin de la posséder.
Ici, au cœur de l’incertitude, sans exiger de réponse.
Ici, dans l’amour, sans attendre de reconnaissance.
Ici, avec nous-mêmes, sans transformer constamment ce que nous sommes en un nouveau projet à réaliser.
Il existe peut-être un lieu plus paisible encore.
Un lieu sous nos rôles, nos accomplissements, notre utilité, et même sous les récits que nous faisons de la personne que nous sommes devenus.
Nous sommes davantage que nos réalisations.
Davantage que les personnes dont nous prenons soin, le travail que nous offrons, les responsabilités que nous portons ou les façons dont nous avons appris à être utiles.
Davantage même que l’histoire de ce à quoi nous avons survécu.
Avant tout cela, il y a le simple fait d’exister.
Nous sommes ici.
Avant de parler.
Avant d’aider.
Avant de créer.
Avant de savoir ce qui viendra ensuite.
Une vie respire en nous, sans avoir à expliquer pourquoi elle existe.
C’est peut-être l’une des réalités les plus difficiles à accueillir : l’existence n’a pas besoin de devenir une réussite pour avoir un sens.
Il restera toujours des choses à faire.
L’amour nous invitera encore à agir. La vie nous appellera à la relation, à la responsabilité, au courage, à la création et au soin.
Nous pouvons toutefois répondre à ces appels à partir d’un autre lieu intérieur.
Notre valeur peut précéder nos accomplissements.
Nous pouvons simplement reconnaître : je suis. Et depuis ce lieu, je peux accueillir ce que la vie me demande.
Être ne met pas fin à l’action.
L’être devient la terre dans laquelle l’action peut prendre racine.
Et être ici n’est pas une expérience solitaire.
Notre présence nous accompagne dans chaque pièce où nous entrons.
Avant même d’avoir trouvé les mots justes, résolu quoi que ce soit, donné un conseil ou accompli une tâche, quelque chose de notre manière d’être là se partage déjà.
La présence se ressent.
Une présence paisible peut permettre à une autre personne de respirer plus librement.
Une présence attentive peut lui donner le sentiment d’être entendue.
Une présence compatissante peut demeurer auprès de la douleur sans chercher à l’effacer.
Une présence joyeuse peut éveiller la joie.
Même le silence, lorsqu’il est habité avec attention, peut devenir une forme de compagnonnage.
C’est peut-être aussi une part de ce que nous offrons.
Au-delà de nos paroles.
Au-delà de nos gestes.
Notre présence.
Et chaque rencontre véritable se vit dans les deux sens.
Nous apportons quelque chose de nous-mêmes dans une pièce, et la rencontre nous apporte quelque chose en retour.
Parfois, une personne nous reflète une tendresse dont nous avions oublié la présence en nous.
Parfois, elle révèle une force que nous n’avions pas reconnue.
Parfois, sa présence touche un endroit plus sensible : une part de nous qui se contracte, se retire, a peur ou se souvient.
Tout ce que nous ressentons n’appartient pas au passé. Ce qui se déroule devant nous peut réellement demander du discernement, une limite, une réponse ou un changement.
À d’autres moments, une rencontre nous révèle discrètement une porte intérieure que nous n’avions pas encore remarquée.
Nous pouvons prendre le temps de la regarder avant de la franchir.
Parfois, reconnaître simplement son existence suffit.
Cela aussi fait partie de la présence : être ici avec le monde et avec ce que le monde éveille en nous.
Il existe des saisons pour agir.
Des saisons pour devenir.
Des saisons pour reconstruire, créer, servir et recommencer.
Et il existe des instants où la vie nous invite simplement à habiter le souffle qui nous est donné et à rencontrer ce qui se présente.
Chaque instant peut être accueilli pour lui-même.
Chaque don possède sa valeur, même sans témoin.
Chaque vie porte quelque chose de sacré, jusque dans son ordinaire.
Parfois, être ici suffit.
La vie a encore tant à offrir à travers nous.
Et notre valeur a toujours été présente, bien avant la fin de ce que nous accomplirons.
Un cadeau
Posez une main sur votre cœur.
Pendant un instant, laissez se déposer tout ce que vous croyez devoir faire, devenir, réparer ou prouver.
Remarquez simplement que vous êtes ici.
Vous respirez.
Vous vivez.
Vous êtes présent à cet instant qui ne reviendra jamais.
Demeurez-y un moment, sans demander à cet instant de devenir autre chose.
Puis demandez-vous doucement : à quel point puis-je être pleinement ici ?
Et peut-être aussi : qu’est-ce que j’apporte par ma manière d’être présent ?
Laissez la réponse venir à son rythme.
Observez simplement.
Une personne a peut-être besoin de votre attention.
Votre corps a peut-être besoin de repos.
Quelque chose de beau se déroule peut-être sous vos yeux, tandis que vos occupations vous empêchaient de le remarquer.
Une rencontre vous révèle peut-être quelque chose en vous qui demande simplement à être vu.
Une musique attend peut-être d’être jouée, même si personne ne l’écoute.
Laissez un instant ordinaire être suffisant.
Une lumière à emporter
Votre existence possède sa valeur avant même vos accomplissements.
Vous êtes déjà ici.
Laissez ce que vous faites grandir à partir de là.
Créez ce qui demande à naître.
Aimez les personnes que la vie place sur votre chemin.
Offrez ce qui vous appartient d’offrir.
Écoutez lorsque l’écoute est nécessaire.
Reposez-vous lorsque vient le temps du repos.
Et souvenez-vous que ce que vous apportez au monde ne se mesure pas toujours à ce que vous accomplissez.
Cela se transmet dans votre manière d’entrer dans une pièce.
Dans votre manière d’écouter.
Dans votre manière de demeurer.
Dans la façon dont une autre personne peut respirer un peu plus librement auprès de vous, parce qu’elle se sent accueillie telle qu’elle est.
La présence est peut-être une part essentielle de notre raison d’être.
Vous êtes ici.
Pour cet instant, laissez cela suffire.
Et quelque part, même dans une pièce vide, laissez la musique jouer.